Echa por la sombrita

Hoy el periodismo isleño está de luto. No el de la @ o el del tuit. Y mucho menos el del móvil, al que él siempre se resistió. Se le va un referente al periodismo del olor a viejo papel amarillo, a nebulosa de humo de tabaco, a chascarrillos de fina socarronería canaria, a repiqueteo incansable de una vieja máquina de escribir, a tertulias de madrugada y codos sobre la barra de un bar… Era el guardián de un periodismo que se fue sin echar la vista atrás.

 

Ayer se marchó su director de orquesta, el maestro de maestros, uno de los últimos ejemplos de un mundo perdido en el que los periodistas no escribían al dictado. No tomabas siquiera nota. Te quedabas con la esencia y armabas tu crónica. Contabas historias, cuando no las protagonizabas.

 

Otro mundo en extinción, el de la vida rural, las costumbres y las raíces, se queda también hoy huérfano. Tus reportajes iban al ritmo de las estaciones. Trashumabas con el ganado, nos avisabas del encendido del almendro o nos llenabas la faltriquera de oficios olvidados.

 

Con tu marcha se apagó la voz del campo y de sus gentes, pero dejas el legado de un estilo único, la huella de una trayectoria con mensaje y el recuerdo para quienes te disfrutamos. Nos dejaste la miel en los labios con la serie inacabada de retazos de tu vida. Nunca parabas.

 

Se te averió la armadura pero no la sesera, y ni mucho menos tu afilada ironía. Hasta el último día soñaste arrancar proyectos. Nieves, Gara y Juan pueden sentirse orgullosos. Pero a ellos les toca ahora la peor parte, luchar contra la dura ausencia del día a día. A nosotros, mantener para siempre en el recuerdo a la persona que hace quince años cambió el rumbo de nuestras vidas. Adolfo, busca a Florido y échense un ron a nuestra salud.

 

Buen viaje y vete por la sombrita. Gracias por todo.