Y nos llaman paraíso...

Ironías de la vida. Somos un paraíso para media Europa, o así nos hacemos llamar, y, sin embargo, yo no sé a veces dónde meterme con las cosas que pasan en estas dichosas islas.

 

No parece propio de un paraíso que haya acusados, como Aurelio Ayala (caigan mejor o peor), que sufren años de pena de banquillo social y mediático y se acaban muriendo sin saber que la justicia les absuelve y, encima, se lava las manos; donde la participación ciudadana en un PSOE que bebió del mundo obrero vale dinero, poco, pero dinero; donde una peleíta fruto de envidias empresariales por un quítame allá ese hotel haga que instituciones democráticas y legítimas pierdan el culo por hacerles el gusto y, para colmo, te vendan la moto del interés general en nombre de Colón, el palmeral o de no sé qué arquitecto; o donde mamotretos levantados a pie de orilla resistan que da gusto durante años mientras se mire para otro lado cuando se acosa a familias indefensas por tener una casita en la playa o las más altas magistraturas del Estado se fajan implacables, cual Inquisición, para tumbar una biblioteca pública como la de Las Palmas de Gran Canaria.

 

Me tapo los oídos y la nariz para no sentir que vivo en unas islas donde una consejera de Sanidad, tan preocupada por las listas de espera que ella seguro no sufre, ni siquiera se sabe el teléfono al que pueden llamar los pacientes para saber en qué década le tocará consulta con el especialista; donde un tribunal le mete un viaje a un grupo de acusados envueltos en una trama inmobiliaria y se deja fuera al director de orquesta, casualmente, el único con credenciales políticas en la solapa; o donde pedirle a la gente que opine libremente sobre lo que les atañe de cerca sea objeto de una declaración de guerra por parte de un Estado al que le queda grande llamarse democracia.