La dictadura del burócrata

Hace ya tiempo que caí de la nube en la que me monté en  mis tiempos de universidad y creía en la sociedad en la que vivo y en las virtudes de la política. Entonces tenía hasta ideología.

 

Hay que ver. Movió el mundo durante siglos y hoy suena hasta demodé, vieja, marginal. Pero el hombre, como buen animal, se adapta a su entorno y ahora he aprendido a convivir con una sensación que no hace mucho me hubiera producido desasosiego. Ya tengo claro que vivo en una farsa, que España es una farsa, desde la Jefatura del Estado al último de los jueces, y que la democracia es un teatro que los poderes fácticos (estos sí siguen existiendo) nos dejan montar cada cuatro años para que nos ilusionemos con eso tan bonito de que podemos elegir cuando, en realidad, nos cambian los cromos, pero mandan los de siempre.

 

Lo sabía, pero le vi las orejas a ese lobo cruel, insensible, el día en que AENA vino a firmar en el aeropuerto el realojo de Ojos de Garza.

 

Ese día supe que un ayuntamiento, un cabildo, una delegación del gobierno, medios de comunicación y 1.000 afectados valen un comino para un burócrata de allende los mares que, sin contemplaciones, marca una raya en un mapa y te jode la vida. Por aquí no se pasa y punto. Y le da igual.

 

Al final la sangre no llegó al río porque en esta farsa de país cuenta que un partido gobierne en dos sitios a la vez y alguien de su partido, insisto, cogió el teléfono en Madrid a la delegada del gobierno y obligó a AENA a firmar.

 

Me di cuenta entonces de que el burócrata es la figura que se sacó de la chistera el capitalismo para atar en corto al hombre de la calle, al vecino de Ojos de Garza, por ejemplo, pero que se moldea cual plastilina si hay que convertir la Fiscalía en abogado defensor de una infanta, aforar a un rey en 24 horas o cambiar la sacrosanta Constitución en una madrugada. C’est la vie.